Debajo de cada piedra
el guante duerme en su polvo
corre lejos como un sapo el tiempo de su nombre
nariz de valva muerta y consumida
no es la piedra donde otro poeta ha consumido mi tarot
la tierra es la que resuma un desafio
atreverme a cruzar mis ojos
y que no sea roca sin alumbre ni viento que se atreva a despeñarla.
La poesía es el tramo más sutil de los silencios, por eso habita con más frecuencia en las cosas quietas, parece que aguarda, que trama o acaricia, pero no es asi, la poesía palpita, da vida y razones para existir... De eso se trata este blog, de mis razones, que por algún momento podemos compartir...
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sábado, septiembre 20
sobre el silencio...
hay días en que el silencio
explota mis timpanos con una mandarria azul
y luego no sé si guardar mis huesos
o echarlos al centro y bailar alrededor
hasta que la llama y mi aturdimiento
se crucen en un mismo ruido genital y primitivo,
todo el continente de mis manos
cabe entonces en mi cráneo de un trancazo
y corro loco y loco y loco
hasta que el reborde agrio de sus ojos me sumerje entre zargazos
explota mis timpanos con una mandarria azul
y luego no sé si guardar mis huesos
o echarlos al centro y bailar alrededor
hasta que la llama y mi aturdimiento
se crucen en un mismo ruido genital y primitivo,
todo el continente de mis manos
cabe entonces en mi cráneo de un trancazo
y corro loco y loco y loco
hasta que el reborde agrio de sus ojos me sumerje entre zargazos
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